Promis, bientôt je réenvisage le texte. Mais pas avant 8 jours.

Au cas où, par extraordinaire, vous les auriez manqué, voici les liens vers les compte-rendus du procès à lire absolument :

- "VIGUARD c'est de la daube !" Parties une, deux et trois, par Veuve Tarquine.
- Compte rendu d'audience, par Eolas (voir également ici et là).

Je pars bien sur du principe que vous avez suivi toute l'histoire chez Guillermito lui-même. Si ça n'est pas le cas, hop, hop, hop !

Une heure d'attente, chez moi ça tient de l'extraordinaire. Béret bien enfoncé sur le crâne, je surveille le train 1003 en sirotant une spécialité du coin, de l'eau du robinet aromatisée Sprite. Puis, lassée de la sentir constamment accrocher mon auriculaire, je gratte la gommette noire dissimulant le prix de mon roman. Je mets les yeux dans un genre que j'ignore, et je souhaite vaguement que l'auteur, qui m'avait presque déçue dans le style blasphémo-fantastique, me convainque un peu plus dans le cyberpunk à vapeur. Les chiffres flap-flappent sur le tableau des départs, et mes mesures anticipatoires portent leurs fruits : je me place en tête de cortège pour l'assaut du monstre coralien, et me dépêche entre les sièges verts jusqu'à une place encore plus vide que les autres puisque dépourvue de petit carton. Je soupire, je m'étouffe. Je sais que tu es adepte de jolies choses, alors je te le dis : ça fait une semaine déjà que je mouche en quantité industrielle une morve couleur bouton d'or, à se demander quelle bactérie peut générer une couleur si chatoyante. J'attrape le magazine en lambeau lâchement abandonné dans le filet devant moi, et contemple en couverture les yeux rimellés au bic noir de Sandy, la nouvelle héritière télévisuelle du nom à particule. Je décide arbitrairement que son animal-totem est le pangolin, et qu'en conséquence, elle se ruine en Nivéa. Cette pensée me réjouit, et je repose la loque avec la satisfaction de travail bien fait. Il est nouvelle année moins le quart, le diamant fou scintille dans ma cochlée. J'aimerais te dire que si la bonne longueur pour les jambes, c'est quand les pieds touchent bien par terre, alors quand je te vois je suis courte sur pattes, car mes semelles flottent à cinq centimètres du bitume, mais présentement j'ai plutôt les talons bien enfoncés dans le sol, de peur d'être emportée par ma propre vague d'amertume. De toutes façons, les rails m'entrainent loin-de-toi-près-de-toi, et mes orteils tâtent déjà la banquette, tandis que ma tête s'affaisse sur le rebord climatisé, promesses de sympathiques dorsalgies. Je plonge dans les nimbes superficielles du sommeil SNCF et en oublie de me demander pourquoi je parle toujours de trains.

Je sais que vous avez acheté plein de cadeaux pour vos proches, et qu'ensuite, vous avez chargé le répertoire blog de votre liste de bookmarks, et vous avez engraissé Amazon tout en ravissant vos blogueurs favoris. Par conséquent, vous n'avez plus un rond. Donc, contrairement à 34,7% de la blogosphère, je ne vous parlerais donc pas de ma wishlist, et me contenterais donc de vous souhaiter un Joyeux Noël. C'est gentil, hein ?

Ce sont les fosses qui sont septiques. Vous, vous pouvez être sceptiques, à la limite. Ou alors il va sérieusement falloir envisager de consulter un médecin.

Un geignement s'élève de sous la couette brune, et une main attrape le combine grincant. Il est neuf heures, et je viens de m'asseoir à mon bureau. Fidèle au poste, bouclage en vue. Sa tête émerge des couvertures, cheveux chatains veinés de rose et d'orangé, épargnés par la crise JeanneMassienne. Elle lève les yeux vers moi, et m'informe d'une voix pâteuse, "c'est normal, c'est une image résiduelle." Ca suffit. J'attrape la télécommande du ghetto-blaster et la braque vers elle, j'appuie le bouton rouge. Elle disparait comme ces vieilles télés s'éteignent. Le téléphone retombe mollement sur l'oreiller, l'éclairage de l'écran persiste un peu, vestige de sa présence. Et s'éteint.
La porte s'ouvre en grand, laissant entrer une silhouette dégoulinante, entortillée dans une serviette-éponge trop petite. L'empreinte de ses pas luit sur le carrelage, et lorsqu'elle s'accoude à mon fauteil, trois gouttes viennent s'écraser à moins d'un centimètre de mon clavier. "T'as raison, qu'elle soupire près de mon oreille, je suis pas du genre à m'imaginer des dons d'ubiquité. Je te suffis à moi-même, non ?" Cliquetis de clavier, froissement de papier. Je presse compulsivement la touche Shift. Le bruit de son souffle cesse. Elle pose néanmoins un bol de corn-flakes sous mon nez, et en ingurgite une cuillère.
"Je perd patience, tu sais." En un instant je me retrouve debout, les bras ballants, tandis qu'assise à ma place elle fait courir le curseur sur l'écran. "J'essaye d'être forte, de ne pas y prendre garde, mais ça me ronge insidieusement. Quand je suis d'humeur paranoïaque, je soupconne de la malveillance, planquée sous un masque d'inconscience. D'accord, parfois, ça devient tellement irréel que ça pourrait aussi bien disparaître. Mais de temps à autre, ça me revient comme un coup de poing." Puis elle engouffre un Oréo®, "pour le moral, tu comprends ?"
Moi aussi, je perd patience. Ses considérations larmoyantes, sa plainte complaisante, ça fait longtemps que j'ai relégué ça au fin fond de ma conscience, je n'ai ni l'envie ni le temps d'y penser. Je l'écarte d'un mouvement de coude, et elle s'efface, docile. Les gouttes d'eau sont toujours intactes sur le bois de mon bureau, je les fixe longuement, la tête pleine de rien. Plus que deux heures, plus que sept jours. Plus que quatre mois, plus qu'un an et demi. Je ne sais plus exactement ce que j'attends, alors dans le doute, j'ouvre cr_bnf.rtf. Le curseur clignote juste après le mot copie

- Les archives, c'est quand on met les gens dans des boîtes, dans des grands tiroirs.
- Vous voulez dire, comme des cercueils ?
- Ah oui... Oui oui... Mais dans 50 ans, on les ressort !

(in L'album de Juliette)

Est-ce que quelqu'un pourrait m'expliquer pourquoi le MyX5-2 n'a pas l'option groupes d'appel ? Tous les autres Sagem l'ont, pourquoi est-ce que D'UN SEUL COUP ils ont décidé de la virer ? Pas qu'elle me manque tant que ça, j'ai déjà du mal à reconnaitre ma seule et unique sonnerie dans la rue, mais quand même. En tant que fille qui se respecte, je n'aime pas savoir que je ne peux pas faire quelque chose, même si ça ne m'aurait probablement servi à rien si je l'avais eu. C'est psychologique.

Edit : Bon, mettons que j'ai rien dit, en fait je peux assigner une sonnerie par personne, c'est mieux. Et pour le moment, mon téléphone se prend pour une mouette. J'aime, ça compense.

Ah bah, finalement, les choses s'arrangent.

Bilan des deux dernières semaines :
- Le compartiment des piles de mon appareil photo numérique est cassé.
- Mon antivirus a effacé l'intégralité de mes mails.
- Mon ordinateur était vérolé, j'ai du formater et tout réinstaller.
(Dont quatre fois Windows et trois fois les drivers de la carte son.)
- Mon téléphone portable est tombé et ne fonctionne plus.

Là, maintenant, j'ai peur de faire mes lacets.

Maman, j'aurais pas du t'écouter.
Tu sais, le nouveau téléphone portable, celui que j'ai depuis deux mois ?
Ben il est cassé. Il est tombé. Même pas de haut, hein.
L'écran est tout noir, maintenant. J'en reviens pas moi-même. Quelle camelote.
Tu avais dit que c'était de la perte d'argent de prendre la garantie contre la casse.
Moi je me connais hein, j'ai vu le nombre de fois que le Nokia a fini par terre.
Mais bon, j'ai rien dit, t'avais l'air sûre de toi.
Maintenant, j'ai plus qu'à espérer qu'ils accepteront un retour fabricant.
Maman, j'aurais jamais cru avoir à le dire un jour.
Mais là, vraiment... J'aurais pas dû t'écouter.

Je recherche un stage du 11 avril 2005 à mi-aout ou plus tard - si possible rémunéré, mais dans le cas contraire je suis intéressée quand même - dans le domaine du web (infographie, intégration, dev. php eventuellement), du print (pao, maquette, fab'), ou encore des archives.
J'ai évidemment des pistes, mais je sais que je vais en faire 20 foireuses avant de trouver quelque chose, et puis, quand on s'y prend trop tôt, on trouve que des trucs asap, et quand on attend, tout est déjà pris. Autant tout essayer. Si vous avez des tuyaux...

(Faut que je cesse de prendre ce weblog pour le Pag.
Bientôt, ici, des vrais posts, rédigés et tout.)

Je ne poste plus, parce que - quand je ne suis pas en train de détruire de façon aussi méthodique qu'involontaire mes données personnelles, cf post précédent - je suis bien trop occupée à jouer à des inanités entre deux dissertations archivo-débilitantes pour l'univ.
Genre, en ce moment, je joue à Zelda : The Minish Cap.

Guernica dit :
mais il est ou ce p*** de chateau que je fourgue cette P*** d'epée!
Naque dit :
vers le haut
Naque dit :
Au début faut monter
Guernica dit :
oki
Naque dit :
Et quand on te dit que tu dois sauver le monde, faut descendre et ensuite aller à droite

Avant, c'était Civilisation 3. Bientôt, j'espère, ça sera World of Warcraft.
Je pensais que les jeux vidéos, ça m'était passé la dernière fois que j'ai eu 15 ans. Apparement, je me suis plantée.

Un virus vient de m'effacer l'ensemble de mon fichier de mails [a]nacara.net. Outre le fait que ça fout assez gravement les boules de perdre un an de de correspondance, je n'ai pas pu lire les mails qui m'ont été envoyé entre hier et aujourd'hui, et je ne pourrais pas répondre à tout ceux auxquels je n'avais pas déjà répondu. Si vous le pouvez, ça serait sympa de me les renvoyer. Merci.
(Bon, au moins je n'ai perdu que ce fichier là, même si j'aurais peut-être du tenter la quarantaine au lieu de l'effacement pur et simple, au temps pour mon souci d'efficacité...)

Edit : Et histoire de faire bien les choses, tous mes mails Free ont giclé aussi, ce qui monte à deux ans la durée de correspondance perdue. M'apprendra à faire des bakups...